Солнца не было. По крайней мере за окном, где все так же безвьюжно и бесснежно властвовала зима. Но это так далеко — за окном. Деревья с завистью заглядывают сквозь запотевшие стекла, которые тщится расписать мороз. Ничего не выйдет. Здесь художник — она, а она рисует картины огненными красками.
Окуная кисть в пламенную смесь в глиняном горшке, она проводит по холсту — и в комнате расцветают огненные цветы и кружат жар-птицы. Драконы полыхают на стенах, вулканы извергаются на полках, а в камине пылает горячий, пусть и нарисованный, огонь, озорно стреляя искрами в запотевшие стекла, словно поддразнивая озябшие деревья.
Окуная кисть в пламенную смесь в глиняном горшке, она проводит по холсту — и в комнате расцветают огненные цветы и кружат жар-птицы. Драконы полыхают на стенах, вулканы извергаются на полках, а в камине пылает горячий, пусть и нарисованный, огонь, озорно стреляя искрами в запотевшие стекла, словно поддразнивая озябшие деревья.
